Non può essere, avrà pensato lo scultore, che – per ricordare una strage di innocenti – basti rappresentare dei soldati che uccidono dei bambini, accanto alle madri disperate. E non è nemmeno sufficiente mettere in scena – come fanno alcuni suoi colleghi – il mandante seduto sul trono, dopo aver ordinato di uccidere. No, ci vuole qualcosa di più forte, avrà pensato l’artista spagnolo. Così ha sistemato, alle spalle di Erode, un Demonio, per denunciare il mandante del mandante: il Tentatore è visto come colui che istiga a delinquere, l’Assolutamente Orribile che rende orribili anche noi, quando gli diamo retta.
Lo scultore, giustamente, ha capito di non potersi limitare a mostrare il male. Che, quando è da solo, può persino sembrare affascinante. E che, in tutte le immagini dove appare, dà l’idea d’essere immodificabile… come se fosse normale, come se facesse parte del paesaggio. Per cui, alla fine, si convive con lui, abituandosi alla violenza e non indignandosi di fronte alle foto o ai filmati di omicidi.
Insomma, l’autore di questo capitello non ci sta, a fare quello che fanno tutti: è convinto che, se l’artista non può impedire il male, ha però il potere di far sapere al re quant’è mostruoso, nel momento in cui ordina di uccidere; di fargli sapere che non è umano scendere tanto in basso.
Oggi fa persino sorridere un demonio cornuto, perché non incute paura a nessuno. Però l’artista ha avuto il coraggio di metterlo alle spalle di Erode: a dire che il male inizia quando un suggeritore malvagio fa credere che non c’è niente di male, che tutto è permesso, che tutto è giustificabile. E lo fa credere a un intero popolo, non solo al capo e ai suoi agenti.
Sì, ci vorrebbe un’altra figura – forse un angelo – a ricordare a quel popolo che era e che può essere assai meglio di ciò che il capo fa e di ciò che il capo dice.
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